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N° 35 Été 2026

L'été meutrier

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#RÉCIT

L’inflexion des voix chères qui se sont tues

Il y en avait partout, absolument partout. Dans les faubourgs de Saint-Trond, dans les ornières de Saint-Hubert, sur les hauteurs de la Croix-Scaille, dans les caves de Houffalize. Et puis les grenouilles rousses ont presque toutes disparu. D’un claquement de doigts, sans sommation, sans explications claires non plus. Il y en avait, puis il n’y en avait plus. On trouve bien des suspects, certains plus louches que d’autres, mais pour tirer l’affaire au clair il faudrait s’en soucier. Alors s’en soucie-t-on ? Hélas, non.

N° 30 Printemps 2025
Journaliste
NICOLAS LAHAUT
Photographe
JEAN-BENOÎT GRAAS
Sonnet de Verlaine à placer en drapeau à droite, comme une citation au début d’un livre Est-elle brune, blonde ou rousse ? — Je l’ignore. Son nom ? Je me souviens qu’il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Paul Verlaine, Mon rêve familier C’était au printemps 2023. Le pick-up Ford Ranger noir de Cédric rebondissait sur un chemin cahoteux qui longeait une zone marécageuse investie par une mare. Julie avait jeté un œil pensif au plan d’eau. À la radio, on passait du Léo Ferré, un air un peu baroque sur lequel il chante le poème Mon rêve familier de Paul Verlaine. Elle avait prononcé « rousses » en même temps que le chanteur. Ferré parlait d’une femme inconnue, Julie se remémorait les grenouilles. La garde forestière de la brigade de Bièvre[1] avait haussé les épaules, on ne savait pas bien pourquoi il n’y avait presque plus de grenouilles rousses. Dix ans plus tôt, s’il n’avait fallu croiser qu’une espèce d...

Printemps 2025 N° 30

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