Tant que Durbuy n’abritera pas d’héliport ou de petit aérodrome pour jets privés, il faudra l’atteindre par la route, et donc se heurter net à son caractère irréel, cratère immédiatement magnétique, apparition à la fois anachronique et très contemporaine, un petit amas de pierres calcaires à l’aspect médiéval, rien qui ne ressemble à ce qui a été vu en chemin, depuis que j’ai quitté le train à Namur pour approcher à vélo l’autoproclamée plus petite ville du monde. Rien, car il n’y eut que des routes de campagne belles et banales, des zonings commerciaux, des villages calmes, et puis soudain, au creux d’un encaissement, cette poche touristique homogène, vieille et rajeunie, clinquante et dissimulée, ce joyau pittoresque que se disputent en bonne entente le bourgmestre et son collège, d’une part, et d’autre part un homme très riche venu de Gand — l’antipode esthétique et géologique de Durbuy, aux confins du pays , un homme qui habite un château à Merelbeke après avoir bâti sa fortune sur la vente de produits pharmaceutiques, et qui s’appelle Marc Coucke. À Durbuy, je n’ai pas cherché Marc Coucke. Il n’était sans doute pas là, pour commencer, et puis ça ne m’inté...