Landenne et Seilles, deux hameaux allong\u00e9s sur la rive gauche de la Meuse, \u00e0 quelques virages de la ville d\u2019Andenne, ont vu na\u00eetre et mourir leur plus fid\u00e8le soupirant, l\u2019\u00e9crivain r\u00e9gionaliste Jean Tousseul. Que reste-t-il de leurs amours\u2009?<\/p>\n
Le Village gris<\/em> est l\u2019un de ces romans qui s\u2019ennuient. Son visage se d\u00e9colle, sa peau est grignot\u00e9e \u00e7\u00e0 et l\u00e0 par la jaunisse, ses traits d\u2019encre s\u2019affadissent. Pourtant, la bave noire aux l\u00e8vres, il est toujours l\u00e0. Dans une biblioth\u00e8que communale quelconque, dans une bo\u00eete \u00e0 livres d\u00e9saim\u00e9s, \u00e0 l\u2019ext\u00e9rieur, en proie \u00e0 la m\u00e9lop\u00e9e des pigeons qui baguenaudent. Dans un carton \u00e0 l\u2019abandon, aussi. Las, tum\u00e9fi\u00e9 par l\u2019humidit\u00e9. Vous le secourez, l\u2019\u00e9corch\u00e9, avec la conviction de le lire \u00ab\u2009plus tard\u2009\u00bb. Plus tard<\/em> le glissera au sommet de la pile instable de promesses en papier que Jamais <\/em>voit s\u2019alimenter avec d\u00e9lectation.<\/p>\n Jouons les trouble-f\u00eate, interrompons ce sinistre et mals\u00e9ant ballet en plantant nos m\u00e2choires dans les chairs \u00e0 vif palpitantes de l\u2019\u0153uvre de Jean Tousseul, le chantre de la Wallonie mosane. Livrons-nous avec abandon \u00e0 l\u2019encyclop\u00e9die amoureuse des collines condruziennes, de l\u2019ouate grise qui tapisse la Meuse, des chemin\u00e9es crachotantes qui fouettent le ciel livide, de l\u2019argile sous les ongles des mineurs des fosses \u00e0 derle : la petite enfance de Jean Clarambaux, le h\u00e9ros embl\u00e9matique. Et c\u2019est un peu celle de Jean Tousseul, le nom de plume d\u2019Olivier Deg\u00e9e. Car le Village gris<\/em> est aussi et surtout le sien. Seilles. La bourgade aux maisonn\u00e9es pellicul\u00e9es de poussi\u00e8re envol\u00e9e des carri\u00e8res de calcaire. La nuit, tous les toits sont gris. Le soleil au rapport, les fa\u00e7ades rev\u00eatent leurs habits de moellons en pierre bleue. Tousseul\/Clarambaux a quitt\u00e9 Landenne pour Seilles \u00e0 ses 5\u00a0ans, peu avant le lever de rideau du XXe<\/sup>\u00a0si\u00e8cle. Les \u00ab\u2009poudr\u00e9s d\u2019oligiste\u2009\u00bb dont le passage \u00ab\u2009rougissait le chemin\u2009\u00bb en guise de compagnons de voyage.<\/p>\n En ces heures, les carriers ne colorent plus l\u2019asphalte. Notre d\u00e9barquement en gare d\u2019Andenne chasse les d\u00e9cors ferroviaires de ruminantes, la symphonie de crissements de frein et la ritournelle d\u2019un contr\u00f4leur v\u00e9tilleux pour une d\u00e9concertante lamp\u00e9e de silence. Un samedi\u2009! Les habitations ont l\u2019air d\u2019hu\u00eetres r\u00e9calcitrantes\u2009; les Seillois rares comme des perles. La brochure old school <\/em>\u00ab\u2009Promenades Jean Tousseul\u2009\u00bb orchestr\u00e9e par feu l\u2019ASBL Les Amis de Jean Tousseul sera notre boussole. La t\u00eate flottante de l\u2019auteur ador\u00e9, griffonn\u00e9e au crayon gris th\u00e9matique, conseille les bottes en caoutchouc et demande une paire d\u2019heures de notre temps pour tracer de nos semelles son circuit soigneusement \u00e9labor\u00e9.<\/p>\n Exp\u00e9rience in\u00e9dite pour un cerveau bousill\u00e9 par les ondes de la vile capitale. Un banc, un blanc sonore, les joues chaleur cadavre, la place Jean Tousseul. \u00c7a frissonne en solo. Non, pas vraiment. Tousseul est l\u00e0. Sur un socle de granit des environs, son buste tout endimanch\u00e9. Sobrement taill\u00e9e sous son sosie de bronze, la formule est br\u00e8ve : \u00ab\u2009Jean Tousseul\u00a01890-1944\u2009\u00bb. Cavalcade de r\u00eaveries. Avant que la nuit ne c\u00e9l\u00e8bre son union avec le ciel, nous prenons cong\u00e9 de la figure statufi\u00e9e pour gagner l\u2019\u00e9glise Saint-\u00c9tienne. Propri\u00e9t\u00e9 romane du Tout-Puissant, sortie de terre au XIe<\/sup>\u00a0si\u00e8cle. Cribl\u00e9 de meurtri\u00e8res, l\u2019\u00e9difice fortifi\u00e9 se compose d\u2019une tour-porche flanqu\u00e9e de deux collat\u00e9raux. \u00ab\u2009La petite cloche qu\u2019on dirait d\u2019argent, fait bim. La grosse qui est de bronze, fait baw. L\u2019\u00e9glise semble un bloc de gel o\u00f9 s\u2019incrustent les rubis de ses vitraux \u00e9clair\u00e9s. Sa perruque de lierre, aux argents vieux, se poudre d\u2019argent neuf. Le clocher prend des airs d\u2019une \u00e9chauguette en poivri\u00e8re\u2026\u2009\u00bb, \u00e9crivait Tousseul. L\u2019immacul\u00e9e est un succ\u00e9dan\u00e9 de flocons fondants. O\u00f9 sont les neiges d\u2019autrefois\u2009? Le lierre, lui, a \u00e9t\u00e9 remerci\u00e9 en 1933.<\/p>\n Dans le mikado des rues, cap sur le Boltry, vaguelette vers le cocktail de carri\u00e8res aromatis\u00e9 Blue Lagoon. <\/em>Plongeon interdit. Contemplation autoris\u00e9e\u2026 \u00e0 travers la tignasse peu touffue d\u2019arbres en pleins \u00e9bats. Petit Jean \u00ab\u2009se pencha [\u2026] la fa\u00e7ade d\u00e9mantel\u00e9e des carri\u00e8res apparut\u2009; les bouches rondes des fours fumaient derri\u00e8re les talus qui couvraient les tunnels et les baraques des ouvriers. Tout \u00e0 coup, de ces tunnels sortirent de petits wagonnets de bois pouss\u00e9s par des enfants\u2009\u00bb. Tousseul, le conteur du labeur, \u00e9tait, aux aurores de sa jeunesse, acteur de l\u2019industrie de la chaux en ces lieux m\u00eames. Ouvrier, peseur puis comptable. Sa sant\u00e9 fragile lui sert de passeport pour le monde des lettres.<\/p>\n L\u2019haleine des champs voyage \u00ab\u2009sur les ailes du vent frais qui anime les feuilles des saules et des fr\u00eanes\u2009\u00bb de la r\u00e9serve naturelle de Sclaigneaux, qui jouxte notre pr\u00e9c\u00e9dente halte. D\u00e9fil\u00e9 de beaut\u00e9s d\u00e9charn\u00e9es par l\u2019hiver : bouleaux verruqueux, saules marsaults, tro\u00e8nes. Elles nous saluent en haie d\u2019honneur, astiquant presque la gadoue ciment\u00e9e fa\u00e7on chewing-gum sur les talons. Le shot de vert se heurte \u00e0 l\u2019arrachage du calcaire \u00e0 la terre par la dynamite. Le sentiment d\u2019\u00eatre une biche cible dans la for\u00eat. Un boucan qui rythme les foul\u00e9es. Un rappel historique de la peine ouvri\u00e8re. Pan, pan, pan, pan\u2009! Les feuilles craquent comme des biscottes. La boue est moelleuse. L\u2019horizon teste toutes les nuances de blanc. Sclaigneaux, des dizaines d\u2019hectares charg\u00e9s en zinc et en plomb o\u00f9 la flore a triomph\u00e9. Devant nous, l\u2019infini. Devant nous, l\u2019in\u00e9vitable. La chauss\u00e9e bient\u00f4t rena\u00eet. Une promesse : revoir les landes de bruy\u00e8res.<\/p>\n Maintenant, Landenne. Tousseul t\u2019avait jur\u00e9 son retour. Il s\u2019enterre \u00e0 tes pieds. \u00ab\u2009Je n\u2019ai besoin que d\u2019une petite pierre plate et de quelques buis nains : je ne veux pas qu\u2019on tue des fleurs pour les d\u00e9poser sur ma fosse.\u2009\u00bb Ultime ode au gris. Il est ensommeill\u00e9 en toi, des goul\u00e9es de ton humus dans l\u2019exigu\u00eft\u00e9 de sa couche \u00e9ternelle. La nature fait sa loi comme dans ses romans. \u00ab\u2009[\u2026] j\u2019esp\u00e8re que le jour o\u00f9 l\u2019on rapatriera mon corps, l\u2019\u00e2me de mon village songera aux mauvais levains de l\u2019aventure qui fermentaient en moi\u2026\u2009; j\u2019esp\u00e8re qu\u2019elle songera aussi \u00e0 ma longue expiation et qu\u2019elle me pardonnera.\u2009\u00bb Tu n\u2019es donc pas rancuni\u00e8re. La tombe de Jean est nue. Accroch\u00e9e \u00e0 l\u2019\u00e9glise Saint-R\u00e9my. Bien que d\u00e9lest\u00e9 de son enveloppe corporelle, il n\u2019est pas mort. Il est trop passionn\u00e9 pour l\u2019\u00eatre, trop enfoui dans les murs de Seilles, trop pr\u00e9gnant. P\u00e8re de tellement de pays dans le continent litt\u00e9raire belge. Nous le lirons demain. Nous nous loverons entre ses lignes. Ivre de silence, nous saluons la rue Jean Tousseul, son Bois de Namur de naissance, le commencement, et partons.<\/p>\n Extraits cit\u00e9s issus des ouvrages de Jean Tousseul Pour mes amis <\/em>(1917) et Le Village gris <\/em>(1928), Le Vieux Chemin <\/em>(Les lettres mosanes<\/em> \u2014 revue trimestrielle \u2014 printemps\u00a01939, pp.\u00a07-9.)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Landenne et Seilles, deux hameaux allong\u00e9s sur la rive gauche de la Meuse, \u00e0 quelques virages de la ville d\u2019Andenne, ont vu na\u00eetre et mourir leur plus fid\u00e8le soupirant, l\u2019\u00e9crivain r\u00e9gionaliste Jean Tousseul. Que reste-t-il de leurs amours\u2009? Le Village gris est l\u2019un de ces romans qui s\u2019ennuient. 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