Dr\u00f4le de bouclage.<\/p>\n
Dr\u00f4le d\u2019ann\u00e9e.<\/p>\n
On ach\u00e8ve ce num\u00e9ro 14 comme on tire un trait sur 2020 : sans y croire.<\/p>\n
En temps ordinaire, un bouclage, \u00e7a vit, \u00e7a rit, \u00e7a stresse, \u00e7a tiraille, \u00e7a s\u2019\u00e9nerve (pas trop). On finit par des tope-l\u00e0<\/em>, des bien jou\u00e9<\/em>, des encore un de fait<\/em>, des d\u00e9sol\u00e9 si je me suis un peu emport\u00e9, mais tu vois, je suis oblig\u00e9 de jouer au mauvais flic, sinon on allait encore \u00eatre en retard \u00e0 l\u2019imprimerie<\/em>.<\/p>\n L\u00e0, non. On jette un dernier coup d\u2019\u0153il sur la couverture. On t\u00e9l\u00e9phone \u00e0 Nicole de chez Snel, notre imprimerie, pour confirmer que les fichiers viennent d\u2019\u00eatre envoy\u00e9s. Puis on reclape son \u00e9cran. On descend boire une bi\u00e8re dans la cuisine. C\u2019est fini. Extinction des feux. Sans tintamarre ni r\u00e9jouissances.<\/p>\n On est vann\u00e9, mais pas lib\u00e9r\u00e9.<\/p>\n Dr\u00f4le de monde.<\/p>\n Au printemps, d\u00e9j\u00e0, le num\u00e9ro\u00a011 avait \u00e9t\u00e9 boucl\u00e9 int\u00e9gralement en distanciel (une expression comme entr\u00e9e par effraction dans notre vocabulaire). C\u2019\u00e9tait peu agr\u00e9able, peu pratique. Au moins \u00e9tait-on port\u00e9 par l\u2019\u00e9lan des \u00e9preuves in\u00e9dites. Les al\u00e9as nous avaient mis au pied du mur. On allait leur montrer de quel bois se chauffe Wilfried ! Pour le num\u00e9ro\u00a012, \u00e7a avait \u00e9t\u00e9 pareil. Toujours aussi compliqu\u00e9 de concevoir un magazine sans contact, avec une \u00e9quipe de coordination \u00e9parpill\u00e9e entre Bruxelles et Namur, des graphistes assign\u00e9s \u00e0 r\u00e9sidence \u00e0 Gand et Sint-Niklaas. Au moins go\u00fbtait-on d\u00e9j\u00e0 juin flamboyant, irradiant, la chaleur liquoreuse d\u2019un \u00e9t\u00e9 en pente douce qui s\u2019annon\u00e7ait. Le num\u00e9ro\u00a013 ? Pareil. Gal\u00e8re. On s\u2019en souvient : il pleuvait des cordes cette semaine-l\u00e0. L\u2019humidit\u00e9 poisseuse, glac\u00e9e, des pluies de novembre, mais on n\u2019\u00e9tait qu\u2019en octobre. Ah, l\u2019\u00e9t\u00e9 \u00e9tait loin. Quant \u00e0 l\u2019\u00e9lan de l\u2019in\u00e9dit, il s\u2019\u00e9tait depuis longtemps \u00e9vanoui. Au moins restait-il la satisfaction d\u2019avoir fait le job ? Il \u00e9tait plut\u00f4t pas mal, non, ce num\u00e9ro ? Ce qui semblait inenvisageable, mat\u00e9riellement impossible, quelques mois plus t\u00f4t, on l\u2019avait fait. T\u2019y aurais cru, toi, il y a un an, qu\u2019on pouvait fabriquer un magazine sans m\u00eame se voir ? En faisant tout \u00e0 distance : la conception du sommaire, le choix de la une, le choix des photos, la mise en page, les relectures\u2026 Moi, j\u2019y aurais jamais cru.<\/em> Il y avait, au bout de trois num\u00e9ros \u00e0 ce r\u00e9gime spartiate, la fiert\u00e9, tout de m\u00eame, qu\u2019on y \u00e9tait arriv\u00e9.<\/p>\n Jusqu\u2019\u00e0 ce num\u00e9ro\u00a014, sortie pr\u00e9vue fin d\u00e9cembre, \u00e0 ce moment de l\u2019ann\u00e9e o\u00f9 en temps ordinaire, chacun est \u00e9reint\u00e9, les nerfs \u00e0 bout, consol\u00e9 d\u2019avance toutefois par une grande d\u00e9compression qu\u2019on appelle No\u00ebl ou autre, selon ses convictions et ses habitudes.<\/p>\n Mais nous n\u2019\u00e9tions pas en temps ordinaire.<\/p>\n L\u2019impression de sortir d\u2019un long hiver, alors qu\u2019au contraire on y entrait.<\/p>\n Et si on y entrait r\u00e9solument, et m\u00eame gaiement, autant que faire se peut ?<\/p>\n Une hibernation qui serait un voyage au-dedans de soi, au contact du monde.<\/p>\n Chez les ours, quand l\u2019hibernation touche \u00e0 son terme, les corps sont amollis, les forces manquent, mais le printemps balbutiant galvanise l\u2019instinct, le sang est comme r\u00e9g\u00e9n\u00e9r\u00e9. Si on faisait tout pour se l\u2019octroyer, ce voyage d\u2019hiver r\u00e9g\u00e9n\u00e9rant ? Se l\u2019octroyer non pas en tant qu\u2019individu, mais en tant que soci\u00e9t\u00e9, en tant qu\u2019esp\u00e8ce. Une hibernation collective \u00e0 l\u2019abri de la tr\u00e9pidance et de l\u2019agressivit\u00e9.<\/p>\n L\u2019hiver comme un refuge. De ces hivers rudes et accueillants que le dessinateur Com\u00e8s savait si bien rendre<\/em>. L\u2019auteur des chefs-d\u2019\u0153uvre Silence<\/em> et La belette<\/em> est mort en 2013 l\u00e0 o\u00f9 il \u00e9tait n\u00e9 en 1942, \u00e0 Sourbrodt, en bordure des Hautes-Fagnes. D\u00e9cembre et janvier y sont plus intraitables que partout ailleurs en Belgique. Il n\u2019a pas boug\u00e9. Dessinant en toute concentration les branches nues et les flocons drus.<\/p>\n En attendant le printemps.<\/p>\n <\/p>\n \u00ab Le voyage d\u2019hiver \u00bb est un roman d\u2019Am\u00e9lie Nothomb paru en 2009. \u00ab Voyage d\u2019hiver \u00bb est aussi le titre d’un cycle de <\/em>lieder pour piano et voix compos\u00e9 par Franz Schubert en 1827, et d\u2019un roman de l\u2019\u00e9crivain catalan Jaume Cabr\u00e9 publi\u00e9 en 2017.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Dr\u00f4le de bouclage. Dr\u00f4le d\u2019ann\u00e9e. On ach\u00e8ve ce num\u00e9ro 14 comme on tire un trait sur 2020 : sans y croire. En temps ordinaire, un bouclage, \u00e7a vit, \u00e7a rit, \u00e7a stresse, \u00e7a tiraille, \u00e7a s\u2019\u00e9nerve (pas trop). 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